Mi cielo...

¿Hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo?
¿es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amiga?
ya no puedo acercarme a tu boca
sin deseártela de una manera loca
necesito controlar tu vida
saber quien te besa y quien te abriga
hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo
es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amiga
ya me quedan muy pocos caminos
aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo
ya no puedo continuar espiando
día y noche tu llegar adivinando
ya no se con que inocente excusa
pasar por tu casa...
ya me quedan muy pocos caminos
aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo,
sin tener, algo contigo,

El amor es una enfermedad de las más jodidas y
contagiosas. A los enfermos, cualquiera nos reconoce.
Profundas ojeras delatan que jamás dormimos,
despabilados noche tras noche por los abrazos, o por la
ausencia de los abrazos, y padecemos fiebres
devastadoras y sentimos una irresistible necesidad de
decir estupideces. El amor puede provocar, dejando caer
un puñadito de polvo de quereme, como al descuido, en el
café o en la sopa o el trago. Se puede provocar, pero no se
puede impedir. No lo impide el agua bendita, ni lo impide el
polvo de hostia; tampoco el diente de ajo sirve para nada.
El amor es sordo al Verbo divino y al conjuro de las brujas.
No hay decreto de gobierno que pueda con él, ni pócima
capaz de evitarlo, aunque las vivanderas pregonen, en los
mercados, infalibles brebajes con garantía y todo.

Mi cielo...

lunes, 16 de noviembre de 2009

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